Ficando adulta

Eu acho que agora não sou mais adolescente mesmo. Porque é assim: não existe meio termo. É de adolescente pra adulto. No máximo, a gente vira um adulto jovem, mas.... "jovem" não é uma faixa etária, é um adjetivo que junta de criancinhas ("você é muito jovem pra isso e aquilo") a velhinhas que se acham ("eu tenho a cabeça jovem").

Enfim, foi a MP que fez essa pergunta há um tempo: se eu me sentia adulta. Eu respondi e não respondi (tá lá, registrado!). Eu achava que não, porque ainda gostava de um monte de coisa de criança e porque queria fazer um monte de coisas antes de me sossegar na vida. Acho que o que definia "ser adulta" era a confusão e o vai e vem chegarem ao fim. Quando eu parasse de inventar novas coisas e baladas diferentes pra ir e tivesse a minha casa (e um gato chamado Elvis), eu seria adulta.

Só que não era nada disso. Outro dia briguei feio com meu pai, e pra mim foi definitivo: "eu não quero mais o seu dinheiro". Emancipada, assim. E o bizarro é que não bateu um pânico em seguida, não bateu medo, não bateu nada. Eu não precisava do dinheiro, e sabia que agora podia me virar sozinha. Será que virei adulta?

Bom, já é uma coisa adulta: eu posso me sustentar, ainda que não sobre pra comprar coisas mega supérfluas. Daí eu percebi uma coisa que decidiu que eu não precisava decidir nada: meu All Star. Eu tenho o mesmo All Star creme (encardido, agora) há 8 anos. Nem sei como ele sobreviveu tanto tempo, o highlander. Uma outra calça, há quase 10 anos. Puxa! Eu parei de crescer faz tempo. Huum, tô ficando velha, pensei. Mas eu continuo com a mesma roupa. Talvez eu vire adulta e continue sendo a mesma coisa, no fim das contas. Ou talvez eu nem sinta mudança. Talvez nem haja muita mudança. Como fazer dezoito anos ou se formar. Tanto faz.



(E olha que termino o texto sem concluir nada, pra variar. Vou ter que voltar pro cursinho pra ter aula de dissertação, urgh.)

Naftalina,
lesada de tédio depois de passar o fim de semana de plantão no trabalho.